Conchita.

Hoy ha sido un día raro. Parte de mi vida cambiará, sin duda. Han pasado más de 18 años. En la calle de Alcalá, antes de entrar a una oficina de un Banco, me he cruzado con una persona. Conchita. Llevaría unos 70 años a cuestas, parecía excavar la acera buscando ya un sitio donde descansar. Sus ojos azules indicaban las grietas de una vida demasiado protocolaria. El exceso de maquillaje, sin demasiada necesidad, redoblaba el paso negativo del tiempo.

Hace 18 años me llamó Conchita el día antes de viajar yo a Alemania de vacaciones. Ella trabajaba en Recursos Humanos como se dice ahora y me inquirió que se me agotaba el plazo para tomar posesión de mi puesto en el Ministerio. Acepté y tuve que ir ese día a su oficina. Hoy he cambiado de trabajo, iba a formalizar mi nueva situación. Inesperadamente, me he cruzado con ella en la calle. Como hace más de 18 años.

observatorio.info

Quiero publicitar esta página:  http://observatorio.info/

Cada día cuelgan una astronómica del día, con tal cantidad de sugerencias que me trae pendiente. Produce en el visitante un ensanchamiento del campo de visión, un ansia en sobreponerse a la oscuridad del universo. Hoy, ante la llegada del otoño, presentan esta fotografía al vecindario. Reproduzco asimismo, el inicio del artículo que acompaña a la imagen.

 

“Hoy estamos en equinoccio, una fecha donde el día y la noche son iguales..."

 

Observar las nubes.

Lo que contemplo desde cualquier lugar es el paisaje fracturado, cada vez más colonizado y anodino. La ciudad da sensación de caos y el medio físico natural es un hibrido de “paisajes urbanos” y carreteras. Añado los parques eólicos, las naves industriales y las explotaciones agrícolas. Todo esta transformado, demasiado intervenido. Así las cosas, me oriento al cielo.

Digo esto porque el cielo me proporciona placidez, ello supone considerar el saber mirar. He llegado a pensar de hallarme en cualquier época geológica mirando las formaciones nubosas. Siempre me sorprende su expresividad. Son reveladoras y no es necesario ser un especialista para poder distinguirlas. Es como entrar en el túnel del tiempo, iguales a como cuando era imposible encontrar un solo hombre sobre la Tierra.

Resulta estimulante percatarse de las apariencias de las nubes que provocan tormentas, de las que presagian un cambio del tiempo o de las reminiscencias de vapor. Mirar las nubes como un pasatiempo o plantearlo como una cuestión estricta.

Conocí a dos tipos que fotografiaban solo nubes. Eran los parámetros que regían su existencia. Se estaban quedando ciegos y les era imposible enfocar la cámara. En esa intolerancia óptica eran verdaderas obras de arte aquellas fotografías. Estos dos seres humanos que despertaban desconfianza por su inconciente inadaptabilidad social, sabían congelar las tenues atmósferas o los sublimes desarrollos verticales de un cúmulo.

No es preciso ir más allá, las nubes están encima de nosotros. Basta mirar. Emplazarnos con ellas a cualquier hora, sumergirnos plenamente en su ordenamiento visual. Gozar de lo que tenemos ininterrumpidamente a nuestro alrededor.

ISAAC MONTERO (1936-2008)

Isaac Montero, Fernando-Isaac Hernández Montero, he visto tu foto y me recordabas a alguien cercano. Tus accesibles letras contestan a la opaca realidad. Quedarán al final de la primavera exhumando historias que no esperan. Sólo tendrás que dar cuenta de tus actos a ti mismo, a tu padre que murió cuando tu eras un niño y a todos los que han combatido contigo en la verdadera historia. Veo tu foto en el periódico, en el censo diario de los que abandonan los sueños. Me recuerdas tanto a alguien. A aquellas primaveras dónde percibía el olor de las amapolas y la lavanda. Recuerdo los abrazos cercanos que ahondaban en mi espíritu en aquella belleza definitivamente perdida. Tan familiar me resultas como la oscuridad. Gracias a aquellas primeras lecturas infinitas surgidas del fondo de unos corazones exactamente iguales se apoderó de mí la dulce confianza en las palabras. Isaac, lo más probable es que allá donde mores para siempre, las palabras brotaran de nuevo, está vez al inicio de la primavera como centellas incorregibles.

Che: El argentino (2008) de Steven Soderbergh.

Acabo de ver la película en los Renoir-Retiro de Madrid. He estado con tres amigos en el ámbito natural de una tarde de cine, pero sobre el deseo de sentir. Antes de adentrarme en la sala de proyección, me preguntaba si iba a merecer la pena. Es cierto que antes de venir he leído alguna crítica por ahí, la de Carlos Boyero en El País, otra en el ABC, la de El Mundo, otro artículo en Rebelión. De todo, pero en líneas generales críticas positivas. Luego, estaba el premio al mejor actor para Benicio del Toro en el Festival de Cannes.

Así, llegaría el momento de sentarme en la butaca mientras el vértigo recorría mi espinazo, contemplaba los espectadores que casi colmaban la sala convertidos en protagonistas esenciales, se apagan las luces. La música con percusiones y el olor a selva salpicaban a la concurrencia y ya no dudaba de la experiencia, del viaje perpetuo en un formidable goce de reflexión. Era el encuentro afortunado con Steven Soderbergh, una comunión entre cine y símbolo.

En Che, el argentino todo está ajustado al apunte histórico, al sentimiento, a la experiencia personal y efectivamente, la película tiene un grado de subjetividad ya que tiene una base clara, que son los diarios del protagonista. Quizás por eso se lamentan algunos espectadores. El planteamiento es mostrar a Ernesto Guevara en su ecosistema: la guerrilla, sin intentar moralizar y sin desviarse de todo lo que se va consolidando en la Revolución: los logros y las contradicciones. Se intercalan fragmentos, en blanco y negro, de la intervención de Guevara en la asamblea de la ONU en 1964 con el día a día de la guerrilla, con el difícil equilibrio de la felicidad y la tristeza.

Tras la película, todo vuelve a la normalidad. Los problemas cotidianos, las dedicaciones habituales, el equilibrio de nuestra conciencia. Intencionadamente, a veces, en la rutina de nuestros días salen grandezas sobre una pantalla.

 

Che: El argentino (2008). USA.

duración 140 min.

DIRECTOR Steven Soderbergh

GUIÓN Peter Buchman

MÚSICA Alberto Iglesias

FOTOGRAFÍA Steven Soderbergh

REPARTO Benicio del Toro, Franka Potente, Benjamin Bratt, Jordi Mollà, Óscar Isaac, Yul Vazquez, Catalina Sandino Moreno, Edgar Ramirez, Demián Bichir, Elvira Mínguez, Jorge Perugorría, Eduard Fernández, Alfredo De Quesada, Óscar Jaenada, Jsu Garcia, Benjamín Benítez, Armando Riesco, Carlos Bardem.

(foto del post: Centro Comercial Dreams Palacio de Hielo, Madrid)

conversación con un gato

Me he quedado solo. En una ridícula soledad. Sin Thor y sin Logan. Trascurre la tarde entre los oscuros escenarios abandonados. Un gato me acompaña. Me sale al encuentro. Me empuja para que le acaricie, íntegramente. En uno de esos momentos en los que me hallo arrastrando la mano hacia su cabeza de gato, aprecio la sensibilidad del pequeño animal. Su dueña me ha cargado con él durante unos días. Su vida de gato atesora el gusto por estar cerca de los humanos, por soportar con habilidad innata nuestras indiscreciones. Nadie cree que no entiendan pero entre una taza de café y la colaboración de su amable silencio he decidido hablarle.

“Quisiera, Gato, que no sólo tu estuvieras presente entre estas cuatro paredes, y que la nostalgia me marcara el itinerario inevitable y nos lanzara a la carrera entre los frondosos valles y los caudalosos ríos rumbo al ilustre destino que la desdicha me ha negado. La fuerza que siento por la ausencia de Thor y Logan causan mi pena. Arrojarme al monte debiéramos, a sabiendas de abandonar mi trabajo y mi indumentaria de hombre domesticado, de poder convertirme en mente libre que ve la luz y no encontrarme con la infortuna de hallarme lejos de los que son mi inmensa alegría”.

Estando en yo en estas reivindicaciones, a las que seguían otras conversaciones en las que corrían por la mismas sendas turbulentas de la afectación, el Gato, insomne, aportó su cultivada ciencia de gato con una naturalidad sensata que me dejó perplejo.

“Que dices hombre, ¿que ansías? ¿Que proclamas? estas vencido por el delirio, tu llanto es la espada que se clava en tus esperanzas. Tu arma es tan inhábil como el vino que os impide dilucidar. Asómate al balcón y deja mecer tus ralos cabellos por el soplo del aire de la tarde, por la certeza del regreso de Thor y Logan, por los dulces presagios de la recompensa de tu esposa en su vuelta”.

Ante tal disquisición, no entre hijos y padres, o entre esposos, sino entre un hombre y un gato me apresuré a contrarrestar las desbordadas razones gatunas.

“Tienes razón, amigo. Las bondades de tus razones son puras y no olvidaré palabras tan equilibradas como sensatas. Vivo como hombre, bajo la luz del sol y las tinieblas de la noche y de buena raza es ser excelso en la paciencia. Tal conducta me avergüenza pero he recibido bien tus nobles palabras y sabré esperar el regreso de mis seres queridos con más confianza que antaño Penélope con Ulises”.

Así pues, hice caso a mi ilustre compañero de sus consejos y dediqué el resto del día en otros propósitos. Ahora me dirijo en este destierro a una de las salas de cine de los Renoir donde proyectan la película de Steven Soderbergh, “Che, el argentino”. Pero esto, ya es otra historia.

Poca voluntad y mucha TV, fracaso escolar seguro.

Trascribo esta carta a los lectores publicada en El Periódico de Catalunya de hoy. Me ha parecido esclarecedora y atinada.

 

"Poca voluntad y mucha TV, fracaso escolar seguro".
por Arturo Ramo García
Teruel

"Una de las causas de los malos resultados de los estudiantes es, según los informes, su falta de voluntad y de esfuerzo en la constante tarea de aprender. Dicen los especialistas en educación que la voluntad debe ser fomentada especialmente en los 10 primeros años de vida. Si en esa etapa no se ha conseguido una disciplina educativa de la voluntad, después todo será más costoso. Se puede llegar a la imagen del niño mimado que quiere hacer únicamente lo que le apetece. Por ese camino se llega a una persona caprichosa y apática, incapaz de proponerse metas y llevarlas a cabo. Uno de los factores que más deterioran la voluntad es el uso excesivo de la televisión. Su influencia es nefasta, pues fabrica jóvenes pasivos, sin ningún espíritu de lucha. Otro efecto negativo de la televisión es que cuando el chico no tiene un espíritu crítico, termina por no distinguir el bien del mal y lo positivo de lo negativo. Y esto sin contar con el contenido negativo de muchos programas: violencia y pornografía.
La persona con poca voluntad no logra alcanzar sus objetivos porque se olvida de su obligación. Una voluntad débil deja su influencia negativa en cuatro aspectos: falta de estabilidad, una vida en pareja inestable porque no sabe ceder ante el otro, una vida profesional mediocre, y pérdida de curiosidad cultural e intelectual. Los perdedores y los triunfadores no se hacen de un día para otro. Los perdedores llegan a ese estado después de años de dejadez y desidia. Por el contrario, los triunfadores saben hacer en la vida ordinaria lo que se han propuesto cada día, y lo hacen sin agobios ni ansiedades, sino con determinación y esfuerzo."

la tecla F1.

Mi amiga R***** me envía un e-mail sobre un videojuego que ha creado alguien que conocemos. Es de unos aviones que lanzan ayuda humanitaria sobre puestos de la Cruz Roja en Georgia. En las instrucciones que nos da el creador por e-mail comenta que lo mejor está durante el juego, pulsando la tecla F1.

 

            1º e-mail de R*****:

 

Hola chicos, os reenvio este mail de C***.

Reconozco que soy una bestia y no encuentro el F1. 

Besos. R*****

 

 

Contestación mía:

 

Está muy bien.

la tecla F1 esta encima del 2 . Besos.

 

 

2º e-mail de R*****:

 

Increíble lo mío, ahora he encontrado F1. Te contaré personalmente donde lo he buscado. No se puede dejar constancia por escrito. Demasiaooo. 

Besos R*****

 

Julio Verne

Julio Verne siempre me pareció claro, desde el análisis del contenido científico y desde las novelas de aventuras. Se le encasilló con admiración por los avances científicos que describía y por el contenido divulgativo al que nos rendíamos seducidos por los deseos de un mundo más justo y racional. Julio Verne creía en la utopía.

Integró en sus novelas dos cosas interesantes: la sabiduría literaria y la científica. Fue precursor de lo que se denominó en el siglo XX, la tercera cultura. Supo comunicar con los científicos y con los de “letras”, y en definitiva, con el gran público, mención especial al juvenil.

Se imaginó un futuro apasionante y fue precursor o, mejor dicho, se anticipó a los inventos de  épocas posteriores. Se enfrentó a lo que iba a trascender en la historia de la humanidad con conocimiento de causa.

He leído varias obras de Verne, estoy en espera de hacerme con El rayo verde pero las que verdaderamente me marcaron fueron los dos primeros libros que cayeron en mis manos, De la Tierra a la Luna y Alrededor de la Luna. Aquí, Julio Verne expone o teoriza en la hipótesis lejana de viajar a la Luna. Se apoya en los conocimientos de la época y aunque cae en contradicciones, las fuentes de su imaginación son inagotables. Lo fundamental de entonces por incomprensible es explicado y si supiéramos que no podía ser tal como aventuraba, no es de locos excitarnos con estos relatos dentro del modelo julioverniano.

La influencia de estos dos libros de Julio Verne fascinó mi imaginación.

andar.

Cannon Beach Oregon from Chad Richard on Vimeo.

Andar supone forma de conocimiento, entrar en contacto con la materia, con las figuras. Atento a la belleza del paisaje, a lo banal, a lo microscópico.

La noche menos pensada de Manolo Hernández Hurtado.

Ante todo quisiera decir que descubrí demasiado tarde el programa de radio "la noche menos pensada". Surgió a principio de este verano por los efectos sencillamente extraordinarios que se dan en las mágicas horas nocturnas. Se impuso así volverme acólito al poderoso aliento de los arquitectos del lenguaje y de las ideas, que corresponden a Manolo Hernández Hurtado y su equipo de colaboradores, capaces de absorber horas de ensueño en las madrugadas y ofrecer paseos subyugantes por la luz de las tinieblas radiofónicas.

Ocurre últimamente que tengo interrupciones del sueño por motivos ajenos a mí, en mi caso, felices interrupciones. Agraciado en estas memorables noches por el inesperado encuentro en las ondas y aprovechando estas circustancias pasajeras, me he sentido atraído poderosamente a sintonizar la emisora de R.N.E., entre el intervalo de horas que dura el programa y que coinciden con mi desvelo forzoso de mi nueva condición de padre.

Mi sintonizador "Sony", con función "sleep", es como un vampiro, me conduce por la noche hacia los territorios donde residen los sueños, las aventuras, las ambiciones humanas y las razones. Es más que suficiente uno de esos momentos irrepetibles de Javier Bergia para gozar o tener el privilegio de escuchar a Bernardo Souvirón en lo que contribuye a la armonía estética. La cultura es tomada rigurosamente en serio o, en medio segundo, es concebida como una inmensa fiesta. La medida exacta la pone Óscar López convertido en repositorio de incógnitas magnificas que las da entender sin modificar, en un continuo explorar. El que responde a todo esto, Manolo HH, centro del monstruo, perfila la contienda como un maestro, observa desde la distancia y descubre la fascinante realidad entre sus invitados y colaboradores. Sus puntillas son imposibles, provocan inspiración y nos pone en vigilancia en la frontera de los reflejos. No hay atisbos de mediocridad.

Esta semana, con la inmensidad de la amargura de la verdad me estremezco al enterarme que desaparece su programa. Me limito a escuchar la catarata de lamentos y de buenas intenciones desplegadas por los oyentes, es impresionante el nivel. La ascensión al límite no tiene fin. Esta noche es el último programa, que por causas que desconozco sesga la dirección de Radio Nacional de España. Les invito a quien tenga por instinto leer hasta aquí, a escuchar este último episodio de maravillosas inercias universales. Déjense conducir por el ingenio, por la civilización. En buena parte, mañana despertaremos un poco más tristes. Aparentemente.

Accidente aéreo en Barajas

Conmocionado por estos caminos laberínticos hacia el abismo me acuerdo cuando era niño, antes de ponerme en contacto con el horror. Cuando mis padres me separaban del sufrimiento y cuando todo, tenia una explicación convincente. Cuando la imaginación estaba por encima de la realidad, y el amor era radicalmente profundo, ajeno a cualquier provocación de la vida.

Ayer en el aeropuerto de Barajas (Madrid) un avión de la compañía Spanair se estrelló en el despegue, 153 muertos. Sobrecoge la magnitud de la tragedia. También ayer se disputó un partido de fútbol amistoso, España-Dinamarca, no quise saber nada pues es difícil reconciliar estas dos cosas. La vida efectivamente sigue y estas trágicas secuencias aisladas se abren como heridas y cicatrizan.

Salí del trabajo a las tres y en el coche, por la Cadena Ser, estaban dando la noticia. El accidente ocurrió a las 14:45. No daban importancia al suceso pues sólo hablaban de una columna de humo y de un incidente menor en una de las pistas del aeropuerto. Más tarde, me enteré del alcance del fatal accidente. Se iban incrementando la cifra de muertos según avanzaba la tarde hasta llegar a esta mañana, 153. Las descripciones que se hacen de los cuerpos de las victimas son espeluznantes, brutales: hablaban de restos humanos esparcidos, olor a carne quemada, cadáveres desmembrados, cuerpos carbonizados…escenas dantescas como para echarse a llorar.

He escuchado llegando al trabajo esta mañana un testimonio de una superviviente por la radio, tremendo. Me he quedado con su nombre no sé por qué, Ligia Palomino. Vivencias así hacer emerger las nuevas fronteras de la vida. Con un dedo te han elegido para nacer de nuevo. Entre el absurdo e impresionante paisaje de muerte y hierros retorcidos los pocos supervivientes tienen una nueva fecha de cumpleaños.

Recuerdo los dos accidentes aéreos de 1983 en Madrid, yo era muy joven. 25 años después revivimos lo mismo. En Canillejas, mi antiguo barrio, acudieron los vecinos a comprobar in situ la humareda y el rastro de los cuerpos calcinados. Existía un cerro, cerca de la Ciudad Pegaso, dónde era posible visualizar el aeropuerto y ver. En el caso del accidente de Mejorada del Campo se acudía en vehículos particulares, como en una romería, al lugar del siniestro. El seguimiento mediático fue potentísimo y se hacían muchas conjeturas, quizás en el de ayer hay que sumar que ahora hay más televisiones, internet, teléfonos móviles y se llega antes a la información. Lamentablemente, también se roza o se cae más en el morbo o en la falsa condolencia.

* * *

Las energías ocultas

Las energías ocultas no encajaban en los primeros meses de matrimonio de Patricio. Llegó a un punto donde la cotidianeidad generaba aspereza. La acelerada transformación se había ido produciendo sin darse cuenta. Por un seductor tópico decidió casarse por amor, pero lejos de extender su  privilegiado estado generó en el resto de sus amistades un rechazo al descubrir que no eran necesarias como tiempos atrás. Encerrados los novios, a voluntad propia en su núcleo, el misterio suscitaba inmisericordia. Poco tenían que ver, en adelante, las inexistentes historias de amor que se negaba a reconocer Patricio y ese enigma escondido entre cuatro paredes que eran sus angustias infantiles convertidas en pesadillas inconscientes. Sus experiencias posteriores descubrirían lo más indigno de la naturaleza humana. La miseria representaba el aliento que repentinamente se cruzaba con él en la alcoba cada noche.

Ante la ínfima presencia de Patricio llegaron con la precisión milimétrica del virus los suegros que se iban ajustando a la faja del hogar, luego fueron cobrando los cuñados su predio y la amenaza de la estabilidad fue un olvido perpetuo que acabó convertida en un presente inquietante. La farsa y la ligereza marital se relacionaban a lo largo del amargado desconcierto con la consolidación de un ambiente siniestro, esbozado en la deleznable imagen de su suegra que sin pudor, se desnudaba por toda la casa o cuando en su grandilocuencia carnal producía sonoridades acústicas, como las de un trombón, llenas de remordimiento. Desesperado y deprimido Patricio encontraba territorios inexplorados por la casa y perdía el tiempo observando el vuelo de las moscas o el descascarillado barniz de la tarima de las habitaciones. Sin trabajo y cobrando una miserable prestación participaba de una realidad insignificante. La oscura surrealidad se fue mezclando con el círculo vicioso del narcotráfico de los cuñados que aportaban dinero y parafernalia a la casa que había pertenecido a los padres de Patricio. Todo aquello desencadenó un ambiente de fanfarria y de encendidas disputas familiares.

El sabor rancio de una comida plagada de especies y la falta de higiene desencadenó varias plagas de gastroenteritis con lo que se instalaron en la casa varias asistentas que no eran otras que meretrices camufladas. La familia no merece justificación pero observando el exotismo culinario se descubría el tremendo drama por el que había de pasar Patricio. Al abandono de la monogamia consecuencia de una de las largas noches de lujuria y desenfreno habría que añadir que el alcohol y la cocaína engendrarían dos miembros más producto de las enseñanzas tribales que implícitamente el patriarca de la familia imponía al clan Botella.

Patricio no gozaba, por supuesto, de miramiento alguno entre los Botella pero en una de esas fiestas que eclosionaban los fines de semana, el cuñado más joven le ofreció una puta que le sobraba. Observando al suegro abrazado a alguien que no era su mujer y la conducta del resto de la concurrencia manifestó Patricio un interés por aquella muchacha de facciones ingenuas. Con una muestra de naturalidad familiar insospechada la mujer de Patricio llegó al sórdido dormitorio dónde yacía el adultero, le asestó una puñalada por la espalda a Patricio cuando se disponía a besar el pubis de la chica. El hondo aliento le abrió paso a la otra orilla del río del Hades. A la chiquilla le causó profundo impacto aquellos borbotones de sangre espeluznante pero rápido la agarró por el cuello la homicida. Cuando cayó al suelo Patricio, las dos mujeres se hallaban voluptuosamente besando y acariciando en un juego construido a base de muerte. Un susurro imperceptible salía de la huérfana boca de Patricio: “Ruth”.

 

Beijing 2008 o Pekín 2008

Han comenzado los Juegos Olímpicos en Beijing 2008. La ceremonia inaugural ha sido espectacular. Hermoso y peligrosamente persuasivo lo captado por televisión. China demuestra su poder a medio mundo de forma colosal. Para recordar infinitamente serán esos momentos mágicos que se han dado en el “nido” hasta el encendido del pebetero, difícil de igualar.

La retrasmisión de TVE correcta, sin encararse emocionalmente como en Barcelona 92. Ahí hemos tenido a María Escario y Juan Carlos Rivero en plan ortodoxo.

*

la radio: la noche menos pensada y la vuelta al mundo en 80 libros

Este verano me ha dado a descubrir algunos interesantes programas de radio. En este caso, en Radio Nacional de España. Se llama “La vuelta al mundo en 80 libros”, está dirigido por Macu de la Cruz y es un apasionante e influyente programa sobre el mundo de los libros. Un periplo a través del tiempo como prueba de vivir, inclinar nuestro pensamiento y cerrar los ojos. Dejo una muestra para quien quiera beber de este manantial de goce.

La gente de a pie buscamos maneras de conocer y, a veces, se dan maravillas inolvidables en ese espacio accesible y encantador que es la radio. Y como un contrasentido descubro otra maravilla cercana a eso de la una de la madrugada: “la noche menos pensada” dirigido estas noches de julio por Oscar López que muestra una sensibilidad latente incuestionable. No conozco al director del programa Manuel HH que por motivos personales no ha estado al frente estas madrugadas insomnes, pero sin duda estos programas que me han hecho perder sueño durante las vacaciones estaban diseminados de su magia. También he disfrutado mucho con los colaboradores habituales y con el equipo inefable de esta radio pública, creadores de emociones y de aportaciones expresivo-narrativas sin límites. Un caso a celebrar es descubrir a Javier Bergia, mara-villoso. Bueno amigos os dejo esta llave mágica.

 Guía del programa 9 de La vuelta al mundo en 80 libros:

programa 9 de lavueltaalmundoen80libros

1. La diosa Innana se viste para ir al infierno//
2. NeferNeferNefer, una gata peligrosa/Sinuhé el egipcio/Mika Valtari//
3. Helena, la más bella hasta el final/La Iliada/Homero//
4. Los dioses envidian a Calipso/La Odisea/Homero//
5. Nimué encanta a Merlín/La muerte de Arturo/Sir Tomas Malory//
6. Concubinas sedientas de sexo./Drácula/Stoker//
7. La gran seductora Serezade/Las mil y una noches//
8. Tres mirones y un mancebo que resultó ser mujer/Altisidora, la primera Lolita de la literatura/Don Quijote de la Mancha/Cervantes//
9. Para seducidas... doña Inés/Don Juan Tenorio/José Zorrilla//
10. La gran pena de Mme de Tourvel/Las amistades peligrosas/Laclós//
11. La tontería de seducir a un renegado/Carmen /P.Mérimé//
12. Judit, la heroína seductora/La Biblia//
13. Bradomín sucumbe a la Niña Chole/Sonata de estío/Valle Inclán//
14. Créditos.

 

Joe Strummer

vacaciones de verano

Este verano voy viendo a gente que se fue de Madrid. Se fueron a distintos lugares y eso nos lleva a tener unas vacaciones de grandes recorridos, desde la Luz del Mediterráneo de Alicante hasta el corazón de Galicia, la severa Castilla o la Cicely extremeña, una semana en cada sitio. Los paisajes también son esenciales como las personas, llenos de sugerencias o de destrucciones. Se producen más encuentros que disonancias y reaparecen de nuevo las personas queridas con las agujereadas huellas del tiempo. Me decía mi amigo extremeño, "los que venís aquí cada seis-doce meses os creéis que todo esto seguirá igual, como la ultima vez y en el día a día todo cambia, de manera que cuando regresáis toda huella se la llevó el agua".

Estos saltos temporales tienen su significado como el minuto a minuto de los olivos que en silencio, brotan año a año en la inapelable naturaleza de Cicely. Vuelvo a los lugares y descubro los fragmentos rotos del tiempo pero también descubro nuevos matices. Regreso y me volveré a marchar. Naturalmente siento la multimillonaria maravilla del sentimiento verdadero.

Cuando escribo esto intensificado por los momentos emocionantes de la existencia sólo pienso en volver a sentir esta embriaguez de afectos, en cualquier parte del mundo o en los mismos lugares, como hace tantos años de inquietud irrefrenable o como ayer, cuando recibí la cálida visita de mis estimados amigos de Bélgica.

(foto: una cierta mirada)

España 1 Alemania 0. Final Euro2008.

Memorable. Nunca había visto ganar a España. En cada Campeonato, nuestra selección generaba más incertidumbre. O caíamos eliminados en cuartos o en cualquier otra situación similar. Ayer tenía petado el teléfono de mensajes de felicitaciones de mis amigos, de mi familia. La final me pilló de viaje a Madrid, la vi en un pueblo de Cuenca, en unas condiciones inimaginables entre la concurrencia y con el corazón en un puño. Fue apoteósico y como no podía ser de otra manera, por fin alcanzamos la Gloria. Mereció esperar. Mis hijos, todavía inconscientes, correteaban mientras por la calle al margen de toda ilusión inquebrantable por el fútbol. Fernando Torres en el 33´ hacía Historia.

Llegamos a Madrid, a eso de las doce de la noche y en un viaje extraordinario, recorrimos la calle de Alcalá hasta llegar a nuestra casa. El sueño se había cumplido y en los ojos de Thor brillaban los resplandores de las bellas pasiones humanas.

Seinfeld (1989-1999) de Jerry Seinfeld.

Esta serie es mi favorita y, por consiguiente, motivo de una cascada de alabanzas. El post anterior de Seinfeld en este blog cayó como una piedra en un pozo, hizo un "ploff" sordo y desapareció, tragada irremediablemente en una cuestión que ahora no nos concierne. Puede que nadie vuelva a sentir la mínima curiosidad por aquella roca. Nada por inventar y todo olvidado, así es el oscuro e irreverente agujero negro de la blogosfera.

Pero cada vez que coincido con Jerry Seinfeld es que me parto, me muero de la risa. Fluctúo entre la sonrisa más exigua y la carcajada más tremenda. Los revolcones por la tarima de casa también se suceden. Creo que sentiría vergüenza que alguien, fuera del entorno intimo, me acompañara en esta cifra record de deslizarme hacía el suelo desde el sofá sin poder articular palabra.

¿De qué va todo esto? Como alguien dijo, "de la nada". Las construcciones surrealistas de Seinfeld suceden de la nada, sí y es tan irrazonable explicarlas que me desborda la capacidad de contarlas con claridad. Lo ideal seria envolverse en la peculiar atmósfera seinfeliana. Es una gran medida para disfrutar de este mundo y en concreto, de la sobresaliente y sorprendente visibilidad que puede ofrecer la caja tonta. El enredo sobre lo banal, sobre la disquisición más absurda de nuestra realidad cotidiana, sobre el análisis de las consecuencias intrascendentes de la vida son una parte de las turbulencias de esta inigualable serie de TV, la otra parte la tendremos que poner nosotros en liberarnos de prejuicios y recrearnos espontáneamente en el plano rasante en la Nueva York de finales de siglo XX. Luego ayudan la amalgama de sujetos que pueblan los capítulos de Seinfeld que fascinan por su poderosísima proximidad como se hacen inalcanzables por sus involucraciones más ignimiosas.

Usted, apreciado lector anónimo, que lee esto como el que busca puertas en castillo adverso e inaccesible, puede que decida dejar la lectura en este punto. No se equivoque y no olvide, Seinfeld consigue torcer voluntades firmes. Las consecuencias de engancharse a esta serie son narcotizantes tal como reconocemos los irreductibles. Claro que el humor tiene poco de democracia y lo que en unos países deslumbra en otros no sorprende, y en esos enrevesados circunloquios de las mentes humanas es dónde crece la geometría abismal o se desconstruyen los colores del Arco Iris. Será motivo de celebración o se hará inalcanzable pero personalmente, con Jerry Seinfeld encontré el microcosmos. 

"Cada capítulo empieza y acaba en el Club donde Jerry Seinfeld (Jerry Seinfeld) presenta sus monólogos. En medio, contemplamos la vida diaria de una serie de personajes y sus extraños rituales. Las reflexiones, traumas, envidias y dilemas diminutos proceden de las distintas voluntades en la medida que son expresión del existencialismo de nuestra época. Junto a Jerry Seinfeld participan su ex-novia Elaine (Julia Louis-Dreifus), su amigo de la infancia George (Jason Alexander) y su pesado vecino Kramer (Michael Richards)."

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Van der Vaart y Sylvie

Estoy siguiendo la Eurocopa 2008 como el resto de los mortales, como hace el Universo Conocido. En esta escena entra Waity, su corazón levita en la otra Galaxia Desconocida. La tengo que agradecer que no me despierte en estos momentos en los que me abandono a la luz del fútbol. El pequeño Lom grita Gol cuando escucha al locutor de Cuatro Televisión en una de sus alteraciones de tono habituales, es decir, cuando un equipo asalta el área rival y  no digamos si el balón provoca una hecatombe y se cita con las mallas. El anterior partido contra Rusia le dio razones para imitarme. Decido contra viento y marea, en las posibilidades convenientes ver los partidos por televisión, con el corazón en el área de Iker Casillas.

Mientras, van pasando los días, y la tensión va in crescendo como la mayor gloria alcanzada por Turquía al remontar un 0-2 ante Chequia o nuestro sueño poderoso que se dirige perverso hacía el partido del domingo ante Italia de cuartos de final.

Leo en la prensa que la esposa de Van der Vaart, un jugador de la selección holandesa, ha sido contratada por un diario alemán para que explique sus experiencias durante la Eurocopa. Ha escrito Sylvie, que es como se llama esta apasionada esposa: “Reconozco que después de la victoria contra Francia ni yo ni mi marido dormimos en toda la noche”.

Uf! El fútbol recupera efectivamente todo su esplendor. 

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Foto: Sylvie Van der Vaart

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