el rayo verde

Han comenzado los Juegos Olímpicos en Beijing 2008. La ceremonia inaugural ha sido espectacular. Hermoso y peligrosamente persuasivo lo captado por televisión. China demuestra su poder a medio mundo de forma colosal. Para recordar infinitamente serán esos momentos mágicos que se han dado en el “nido” hasta el encendido del pebetero, difícil de igualar.

La retrasmisión de TVE correcta, sin encararse emocionalmente como en Barcelona 92. Ahí hemos tenido a María Escario y Juan Carlos Rivero en plan ortodoxo.

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Las energías ocultas no encajaban en los primeros meses de matrimonio de Patricio. Llegó a un punto donde la cotidianeidad generaba aspereza. La acelerada transformación se había ido produciendo sin darse cuenta. Por un seductor tópico decidió casarse por amor, pero lejos de extender su  privilegiado estado generó en el resto de sus amistades un rechazo al descubrir que no eran necesarias como tiempos atrás. Encerrados los novios, a voluntad propia en su núcleo, el misterio suscitaba inmisericordia. Poco tenían que ver, en adelante, las inexistentes historias de amor que se negaba a reconocer Patricio y ese enigma escondido entre cuatro paredes que eran sus angustias infantiles convertidas en pesadillas inconscientes. Sus experiencias posteriores descubrirían lo más indigno de la naturaleza humana. La miseria representaba el aliento que repentinamente se cruzaba con él en la alcoba cada noche.

Ante la ínfima presencia de Patricio llegaron con la precisión milimétrica del virus los suegros que se iban ajustando a la faja del hogar, luego fueron cobrando los cuñados su predio y la amenaza de la estabilidad fue un olvido perpetuo que acabó convertida en un presente inquietante. La farsa y la ligereza marital se relacionaban a lo largo del amargado desconcierto con la consolidación de un ambiente siniestro, esbozado en la deleznable imagen de su suegra que sin pudor, se desnudaba por toda la casa o cuando en su grandilocuencia carnal producía sonoridades acústicas, como las de un trombón, llenas de remordimiento. Desesperado y deprimido Patricio encontraba territorios inexplorados por la casa y perdía el tiempo observando el vuelo de las moscas o el descascarillado barniz de la tarima de las habitaciones. Sin trabajo y cobrando una miserable prestación participaba de una realidad insignificante. La oscura surrealidad se fue mezclando con el círculo vicioso del narcotráfico de los cuñados que aportaban dinero y parafernalia a la casa que había pertenecido a los padres de Patricio. Todo aquello desencadenó un ambiente de fanfarria y de encendidas disputas familiares.

El sabor rancio de una comida plagada de especies y la falta de higiene desencadenó varias plagas de gastroenteritis con lo que se instalaron en la casa varias asistentas que no eran otras que meretrices camufladas. La familia no merece justificación pero observando el exotismo culinario se descubría el tremendo drama por el que había de pasar Patricio. Al abandono de la monogamia consecuencia de una de las largas noches de lujuria y desenfreno habría que añadir que el alcohol y la cocaína engendrarían dos miembros más producto de las enseñanzas tribales que implícitamente el patriarca de la familia imponía al clan Botella.

Patricio no gozaba, por supuesto, de miramiento alguno entre los Botella pero en una de esas fiestas que eclosionaban los fines de semana, el cuñado más joven le ofreció una puta que le sobraba. Observando al suegro abrazado a alguien que no era su mujer y la conducta del resto de la concurrencia manifestó Patricio un interés por aquella muchacha de facciones ingenuas. Con una muestra de naturalidad familiar insospechada la mujer de Patricio llegó al sórdido dormitorio dónde yacía el adultero, le asestó una puñalada por la espalda a Patricio cuando se disponía a besar el pubis de la chica. El hondo aliento le abrió paso a la otra orilla del río del Hades. A la chiquilla le causó profundo impacto aquellos borbotones de sangre espeluznante pero rápido la agarró por el cuello la homicida. Cuando cayó al suelo Patricio, las dos mujeres se hallaban voluptuosamente besando y acariciando en un juego construido a base de muerte. Un susurro imperceptible salía de la huérfana boca de Patricio: “Ruth”.

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Conmocionado por estos caminos laberínticos hacia el abismo me acuerdo cuando era niño, antes de ponerme en contacto con el horror. Cuando mis padres me separaban del sufrimiento y cuando todo, tenia una explicación convincente. Cuando la imaginación estaba por encima de la realidad, y el amor era radicalmente profundo, ajeno a cualquier provocación de la vida.

Ayer en el aeropuerto de Barajas (Madrid) un avión de la compañía Spanair se estrelló en el despegue, 153 muertos. Sobrecoge la magnitud de la tragedia. También ayer se disputó un partido de fútbol amistoso, España-Dinamarca, no quise saber nada pues es difícil reconciliar estas dos cosas. La vida efectivamente sigue y estas trágicas secuencias aisladas se abren como heridas y cicatrizan.

Salí del trabajo a las tres y en el coche, por la Cadena Ser, estaban dando la noticia. El accidente ocurrió a las 14:45. No daban importancia al suceso pues sólo hablaban de una columna de humo y de un incidente menor en una de las pistas del aeropuerto. Más tarde, me enteré del alcance del fatal accidente. Se iban incrementando la cifra de muertos según avanzaba la tarde hasta llegar a esta mañana, 153. Las descripciones que se hacen de los cuerpos de las victimas son espeluznantes, brutales: hablaban de restos humanos esparcidos, olor a carne quemada, cadáveres desmembrados, cuerpos carbonizados…escenas dantescas como para echarse a llorar.

He escuchado llegando al trabajo esta mañana un testimonio de una superviviente por la radio, tremendo. Me he quedado con su nombre no sé por qué, Ligia Palomino. Vivencias así hacer emerger las nuevas fronteras de la vida. Con un dedo te han elegido para nacer de nuevo. Entre el absurdo e impresionante paisaje de muerte y hierros retorcidos los pocos supervivientes tienen una nueva fecha de cumpleaños.

Recuerdo los dos accidentes aéreos de 1983 en Madrid, yo era muy joven. 25 años después revivimos lo mismo. En Canillejas, mi antiguo barrio, acudieron los vecinos a comprobar in situ la humareda y el rastro de los cuerpos calcinados. Existía un cerro, cerca de la Ciudad Pegaso, dónde era posible visualizar el aeropuerto y ver. En el caso del accidente de Mejorada del Campo se acudía en vehículos particulares, como en una romería, al lugar del siniestro. El seguimiento mediático fue potentísimo y se hacían muchas conjeturas, quizás en el de ayer hay que sumar que ahora hay más televisiones, internet, teléfonos móviles y se llega antes a la información. Lamentablemente, también se roza o se cae más en el morbo o en la falsa condolencia.

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Ante todo quisiera decir que descubrí demasiado tarde el programa de radio "la noche menos pensada". Surgió a principio de este verano por los efectos sencillamente extraordinarios que se dan en las mágicas horas nocturnas. Se impuso así volverme acólito al poderoso aliento de los arquitectos del lenguaje y de las ideas, que corresponden a Manolo Hernández Hurtado y su equipo de colaboradores, capaces de absorber horas de ensueño en las madrugadas y ofrecer paseos subyugantes por la luz de las tinieblas radiofónicas.

Ocurre últimamente que tengo interrupciones del sueño por motivos ajenos a mí, en mi caso, felices interrupciones. Agraciado en estas memorables noches por el inesperado encuentro en las ondas y aprovechando estas circustancias pasajeras, me he sentido atraído poderosamente a sintonizar la emisora de R.N.E., entre el intervalo de horas que dura el programa y que coinciden con mi desvelo forzoso de mi nueva condición de padre.

Mi sintonizador "Sony", con función "sleep", es como un vampiro, me conduce por la noche hacia los territorios donde residen los sueños, las aventuras, las ambiciones humanas y las razones. Es más que suficiente uno de esos momentos irrepetibles de Javier Bergia para gozar o tener el privilegio de escuchar a Bernardo Souvirón en lo que contribuye a la armonía estética. La cultura es tomada rigurosamente en serio o, en medio segundo, es concebida como una inmensa fiesta. La medida exacta la pone Óscar López convertido en repositorio de incógnitas magnificas que las da entender sin modificar, en un continuo explorar. El que responde a todo esto, Manolo HH, centro del monstruo, perfila la contienda como un maestro, observa desde la distancia y descubre la fascinante realidad entre sus invitados y colaboradores. Sus puntillas son imposibles, provocan inspiración y nos pone en vigilancia en la frontera de los reflejos. No hay atisbos de mediocridad.

Esta semana, con la inmensidad de la amargura de la verdad me estremezco al enterarme que desaparece su programa. Me limito a escuchar la catarata de lamentos y de buenas intenciones desplegadas por los oyentes, es impresionante el nivel. La ascensión al límite no tiene fin. Esta noche es el último programa, que por causas que desconozco sesga la dirección de Radio Nacional de España. Les invito a quien tenga por instinto leer hasta aquí, a escuchar este último episodio de maravillosas inercias universales. Déjense conducir por el ingenio, por la civilización. En buena parte, mañana despertaremos un poco más tristes. Aparentemente.

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Cannon Beach Oregon from Chad Richard on Vimeo.

Andar supone forma de conocimiento, entrar en contacto con la materia, con las figuras. Atento a la belleza del paisaje, a lo banal, a lo microscópico.

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